Ete primavera:
per tutti tranne ca pè nu muratore
ca fatica sutta u sule e 'nmezzu li fiuri,
mani lurde quantu lu core.
Fatica, fatica per li fiji toi,
fatica, fatica per na ricompensa
ca u cielu nun te pensa
Fatica, fatica cu' l'angàle strittu
'nnanzi a n'argulu te uliu
cu li passeri ca fannu piu piu.
Crida, crida ca nu muru te susu te cadiu
e te face te coperta,
masticannu consa intra 'a ucca
e castime contru du pacciu te Diu
ca te fice morire propriu quannu li passeri fannu piu piu.
'Ste cose cridi intra a ricchia du Signore
e 'ntantu nu' raggiungi mancu la mujere
ca sta te guarda chiangendu su 'na collina sutta nu cirasu.
È primavera:
per tutti tranne che per un muratore
che lavora sotto il sole e tra i fiori
con le mani sporche quanto il cuore.
Lavora, lavora per i tuoi figli,
lavora per una paga
ché il cielo non ti pensa.
Lavora, lavora con la mandibola stretta
davanti ad un albero di ulivo,
con i passeri che fanno piu piu.
Urla, urla ché ti è caduto un muro sopra
e ti fa da coperta,
masticando tu malta cementizia nella bocca
e masticando bestemmie contro quel pazzo di Dio
che t'ha fatto morire proprio mentre gli uccelli fanno piu piu.
Urli queste cose dentro l'orecchio di Dio
e nel frattempo non raggiungi nemmeno la moglie
che ti guarda piangendo da una collina sotto un ciliegio.
vado a leggere Pascalinu 